Хотелось по клубам тусить до рассвета,
Не видеть реальность за спящим окном.
Но ночью, во сне, он увидел вдруг деда,
С кладовки, с огромным его рюкзаком:
— «Ну, здравствуй, внучок. И в раю нам тревожно,
Забыл вот котомку с «вчерашней» войны.
На что-то сгожусь и сейчас я, возможно,
Покуда нет дела другим до страны.
У нас там своё поднебесное братство,
Мы любим Россию, как Родину — мать.
Готовы встать в строй и с живыми сражаться,
Врага от границ навсегда отогнать.
А ты погляжу, всё играешь в игрушки,
Курорт за курортом и в бар в выходной.
«Война не моя. В дом не целятся пушки,
Мне нужен всего лишь обычный покой!»...
Молчанье минутное, тихие вздохи,
И дед достаёт из кармана медаль.
Как вечная память прошедшей эпохи...
Невольно в глазах пробегает печаль...
— «А хочешь внучок, ты другую реальность?
Давай подойдём мы к другому окну».
Открыл занавеску... там фронта бескрайность,
И собственный город в огне и дыму.
Соседская девочка в платье в горошек,
Убита снарядом, пытаясь спастись.
И рядом следы ещё маленьких ножек,
Недавно начавшие здесь свою жизнь.
Руины домов, что вчера были целы,
Деревья с обугленно-чёрной листвой.
И с той стороны постоянно обстрелы,
Желанье врага — сравнять русских с землёй...
— «Ну как тебе, милый, такая реальность,
Куда побежишь на сей раз от войны?
Пойми, в равнодушии нашем фатальность,
И лучше, чем Родина нету страны»...
А внук всё смотрел на тот мир за окошком
И к горлу невольно подкатывал ком.
А дед уходил, прикрыв дверь осторожно,
По лестнице в рай, побывавшей мостом.
Забрезжило утро. Внук спрыгнул с кровати,
Оделся и выбежал птицей во двор.
А рядом девчушка в горошковом платье,
С братишкой помладше ведёт разговор.
Читает письмо от отца, что на фронте,
Пропитаны нежностью в строках слова:
— «За солнце воюем, у вас в небосводе
И чтобы спокойно жила вся страна»...
Уже ненавистна крутая машина,
Контракты и бизнес — сплошная игра.
И в мыслях одно: я — защитник — мужчина,
Сейчас моя помощь ребятам нужна...
Неделю спустя начиналась учебка,
Готовился к битвам здесь танковый взвод.
Как дед был танкистом и внук стрелял метко,
Таких вот бойцов ожидает наш фронт...
И снова, как в прошлом в даль шли эшелоны,
В беззвёздную ночь обгоревшей степи.
И письма родным всё несли почтальоны,
В ответах молитвы: «Спаси. Сохрани».
И бились отважно на поле солдаты,
Потомки героев священной войны.
Вновь взявшие в руки свои автоматы,
За мир, за семью и свободу страны.
А дед блуждал рядом и внуком гордился,
И чувствовал внук в самом сложном бою.
Поддержку такую, что может лишь сниться,
Поддержку от тех, кто сегодня в раю.
— Юлия Некрасова, 2023
